Полтинник маслом на холсте
Почти пол века пишем кистью, как умеем,
Словно художники с мольбертом и холстом,
Что написали, то по жизни и имеем,
А на судьбу пенять-постыдный моветон.
Как листья с клена, наши годы улетели
И золото сияло в них и медь
Холст не окончен, правда краски потускнели,
Дай Бог нам, ни о чем не сожалеть.
Полсотни лет земных, не кругленькая дата,
А путь тернистый, правду ищущей души,
Порою блеск в глазах, порою боль утраты,
В душе надежда, смысл и истину найти.
То молимся, то произносим тосты,
Дух молод, хоть седеет цвет волос,
Палитру жизни создавать весьма непросто,
А седина это оттенок белых роз.
Нам зеркала, не льстя, укажут на морщины
И молодость увы, вновь не вернуть,
Но могут стать шедеврами картины
У тех из нас, кто понял жизни суть.
Полсотни лет земных, не кругленькая дата,
А путь тернистый, правду ищущей души,
В своих исканиях мы далеко не святы,
Ведь жизнь прожить не поле перейти.
