Кладбище черных коней

На кладбище черных коней не растет полынь
только гребни-грудные клетки торчат в земле
и черепа, как туфельки балерин
цвета кофе на молоке.

Как заклепка луна плавит воск фиолета ночи,
освещая без солнца забытые ветром места
вдалеке между веток филин кричит
время охоты – еда.

Мыши прячутся в черных глазницах коней,
ожидая утра и спасительный луч усыпляющий сов
и мучительно долго смотреть как во тьме
филин ищет свежую кровь.

Ветер играет на ребрах унылую песнь, спотыкаясь
И привидится где-то ужасное ржанье и стоны
Скрежет зубов друг о друга, вплетаясь
В окружающий мир сотрясает деревьев кроны.

Предрассветный крик и на кладбище белой воли
проливает мышиную кровь ошалелый глазастый филин,
когти вонзились струясь и сверкая в боли,
как удушающий сплин.