Без имени...

Без имени, без времени, без счета
угрюмых дней минует череда,
не хочется высокого полета,
не радуют прошедшие года,
и будущее мутно и неясно,
как в омуте протухшая вода.

Однажды утром стоя на балконе,
вдыхая грудью утренний туман,
ей улыбнется серость Петербурга
и всколыхнется спящий океан.
На дне его, конечно же, найдется
взведенный её памятью капкан.

Щелчка в глубинах вряд ли кто услышит -
не обитает в водах никого.
и сколько не старайся плыть повыше
к поверхности пробиться нелегко,
и непроглядность синевы и жижи
окрасит ее кровь и молоко.