Есть вещи
Так сладко быть
и плыть
по неге дней.
Нырять в себя.
Нырять в людей.
От глубины почти сознание терять.
Не спать.
Ночами тёплыми шататься по проспектам.
Летом.
Только летом.
Сходить с ума от красок винегрета.
И света.
И лиц. И чувств. И улиц.
Достойных ФонТриЕров и Кустуриц.
Только камер, снимающих внутренний мир, нету.
Это, как с ветром
дружить.
Есть вещи, которые нужно прожить.
Дождь проливной в дырявой палатке.
Загадки
человеческих глаз.
Всем свет отключили -
город погас,
и вот, по-старинке, везде стоят свечи.
Вечер
в лесу,
полушёпотом речи,
а кто-то в сторонке жуёт колбасу.
В раннем часу,
в полусне - на вокзале -
праздно зевая,
почти опоздать...
и бежать
потом, шлёпки теряя,
вопя, что есть мочи :"Стой, твою мать!"
Или, вспомнив, о чём-то, о ком-то
вдруг улыбнуться, так, невзначай.
Стихи сочинять на пару экспромтом.
Пить на закате в термосе чай.
Слушать песни в ночи под гитару.
Прыгать с разбегу с пристани в море...
Мне эта жизнь по кайфу, по нраву -
есть в ней что-то такое...
Такое.
