Есть вещи

Так сладко быть

и плыть

по неге дней.

Нырять в себя.

Нырять в людей.

От глубины почти сознание терять.

Не спать.

Ночами тёплыми шататься по проспектам.

Летом.

Только летом.

Сходить с ума от красок винегрета.

И света.

И лиц. И чувств. И улиц.

Достойных ФонТриЕров и Кустуриц.

Только камер, снимающих внутренний мир, нету.

Это, как с ветром

дружить.

Есть вещи, которые нужно прожить.

Дождь проливной в дырявой палатке.

Загадки

человеческих глаз.

Всем свет отключили -

город погас,

и вот, по-старинке, везде стоят свечи.

Вечер

в лесу,

полушёпотом речи,

а кто-то в сторонке жуёт колбасу.

В раннем часу,

в полусне - на вокзале -

праздно зевая,

почти опоздать...

и бежать

потом, шлёпки теряя,

вопя, что есть мочи :"Стой, твою мать!"

Или, вспомнив, о чём-то, о ком-то

вдруг улыбнуться, так, невзначай.

Стихи сочинять на пару экспромтом.

Пить на закате в термосе чай.

Слушать песни в ночи под гитару.

Прыгать с разбегу с пристани в море...

 

Мне эта жизнь по кайфу, по нраву -

есть в ней что-то такое...

Такое.