Роза

На поле, где волны белёсые ржи

Так дивно сплелись воедино,

Пускаются в выси созвучий хоры,

Нарциссы цветут на твердыне.

 

Исполнены грацией, юны они,

Плоды простилаются к неге.

Но есть в том краю цвет порока и лжи, —

Вот он расцветает на бреге!

 

Средь пустоши белой, в пучине цветов

Томилась изящная роза,

Так сладок и нежен был вкус лепестков,

И стебель не ведал мороза.

 

Как юностью веет тот девственный сок,

Впивают который нарциссы,

Раскинув свой стебель на нежный лужок,

Как смрадные, грязные крысы.

 

Без совести жрут розы девственный плод,

Язвя над её красотою,

Зовут и манят в свой пропащий оплот,

Сверкая своей наготою.

 

Манят и манят, разверзая её,

Губя в ней всю прелесть бутона,

Цветок осаждая, как злато ворье, —

А Роза та гибнет без стона...