В поисках счастья

Была морозная осенняя пора.

Его карету, вынесло к чугунке.

Там дым, клубясь из паровозной лунки,

заполнил всё присутствие вокзала.

Дорога в этом месте пополам

с песком, попеременно уползала

из под копыт. Он нервничал отчасти,

спеша отбыть к двенадцати часам

за счастьем.

 

Их было двое. Двадцать с лишним лет,

они искали счастье в чём-то внешнем.

Она устала. Он, скрепя, конечно,

всё сердце, выдержав прощанье,

взял на четвёртое всего один билет.

И вот в вагоне несколько качаемом,

он уезжал в предвосхищеньи чуда,

предпочитая преднамеренные чувства

нечаянным.

 

Добравшись в марте на перекладных

к той бухте, что таила сущность счастья,

средь предзакатных силуэтов чаек,

он наблюдал за лодками и прочим:

у человека, как и у воды

вся искренность, наглядна только ночью;

при свете дня, всё преднамеренно двояко.

Он просчитался. Он стоял один

и плакал.

 

Восход был ранним. Около семи.

Он не ложился, размышляя: как же!

вот я, она, любовь; из судеб наших,

досадно будет вычеркнуть и часть.

За чем я ехал? Нет, не может мир,

мне возместить изгиб её плеча.

А одиночество? В нём можно задохнутся.

Ах, как далече нужно уезжать,

чтобы вернуться!