Критикам

Не учи меня петь
И к чужим голосам 
Подбирать подходящие ноты.
Я не буду скорбеть,
Если кто-нибудь там
Примет чувства мои за банкноты.
Пусть писатель, поэт
Или критика взгляд
На мои мрачно ляжет страницы,
Я – ни слова в ответ:
Что ни слово- то яд,
А страницы мои – это птицы.
Я закрою глаза
На искусственный гам,
Вокруг слов моих вечно снующий.
Коль нажму тормоза, 
То на радость врагам
 Буду как соловей непоющий.