Осколки мертвых идей

Когда умирают идеи,
Иным не бывает грустно,
Что их едва видные тени 
Они растоптали гнусно;
С хрупким ломаются хрустом 
В марше чужих ботинок
Строки, рожденные грустью,
Словно хребты снежинок.
Скажут: "Потехе - час,
С временем надо в ногу,
Мыслям не место сейчас,
И подождать могут".
Сложно их убедить,
Что промедленье опасно.
Кто же умеет ловить 
Муз на печаль, тем ясно: 
Рифмы не станут ждать - 
Рвутся из реберной клетки,
Миг им отпущен дышать, 
Как мотылькам-однодневкам.