Поэту

Врачи ходят в доме, по чью они душу?
Увозят кого-то, но я ведь не струшу?

Устал я смотреть, устал улыбаться,
Тем с кем не дружу, но не в силах расстаться.

Дерьма очень много? Кому же мы верим?
В искусстве вся сила, мы мир наш изменим!

Похоже на глупость, но ты в это веришь.
Искусство подростка- один только фетиш.

Ты пишешь стихи, я тебя догоняю
И в омут надежд с головою ныряю.

Вокруг все в халатах. Я связан. Валяюсь.
Мне вовсе не страшно, я просто кривляюсь.

16.04.04