Послание к жаждущим. (08. 07. 2016 г.)

В стихах моих не ждите откровений,

Листая словно Книгу Бытия -

Меня терзают смутные сомненья,

Что правом этим обладаю я.

 

Ну кто я есть - вы посудите сами,

Чтоб эталоном жизнь считать свою?

Едва-едва свожу концы с концами

И на работу в пять утра встаю,

 

Пока не нажил виллы на Рублевке,

Безжалостно грызет меня мороз,

Когда, как старый пес, на остановке

Я жду битком набитый "скотовоз".

 

И, проявляя гнусное лукавство,

Невесть откуда взявшуюся прыть,

Я лицемерно кланяюсь начальству,

Чтоб премию в квартале получить.

 

Захвачен повседневной суетою,

Вплетен в тягучий будничный кошмар,

Совсем не пью, поскольку алкоголик,

А на обед, обычно, шаурма.

 

Я злюсь на шумных взбалмошных соседей,

Что ночь от ночи досаждают мне,

На президента, что с трибуны бредит

О том, как славно жить в моей стране,

 

На глупость свежепринятых законов,

На каждого "народного слугу",

Брехню каналов информационных...

Но ничего поделать не могу!

 

Умел бы жить - не злился б до изжоги,

Наверное, стихов бы не писал...

На острове тропическом в шезлонге

Я б возлежал, плевал бы в небеса,

 

Забыв навечно ящик свой бетонный,

Мне б жаркий ветер волосы трепал,

По трубочке коньяк коллекционный

Из капельницы в вену поступал,

 

Поскольку самому напиток сладкий

В стакан налить, конечно, было б лень.

И юные грудастые мулатки

По очереди мне сосали член -

 

Ведь двигаться совсем я не настроен -

Штаны сними, потом опять надень...

А кто освободился, надо мною

Держали зонтик, создавая тень.

 

Мечты, мечты... На них не стоит тратить

И драгоценных десяти минут,

Которые, в конечном результате,

Годами вон из жизни убегут.

 

И каждая конкретная минута

Мне радостных не дарит перспектив!

Как я могу других учить чему-то,

Когда своих забот - не разгрести?

 

Вот пишешь - кто-то думает: "Провидец!

Он будущее знает наизусть!"

Что знать могу я, в жестком кресле сидя?

Каких вещей могу постигнуть суть?

 

Чтоб ни в кого не плюнуть, не обидеть,

Дипломатично объясню посыл:

Когда б умел я будущее видеть,

Я б баксы по тридцатнику купил!

 

Но, жалкую мошну держа в целковых,

Со всем народом вместе пролетел.

Так что провидец из меня хреновый -

До Ванги я пока что не дозрел.

 

Вообще, гляжу, несправедлива доля

Того, кто может фразами играть -

Обязан он литературным слогом

На путь какой-то массы наставлять.

 

Другое дело - скульптор, композитор,

Художник. Чужд им бремени хомут.

Вот, скажем, Баха слушаешь сюиту...

Чему она нас учит? Ничему!

 

Способна возбудить и убаюкать,

Но не дает ответов, как ни жаль...

А чуть иной набор добавишь звуков -

Слова - и сразу подавай мораль!

 

Ван Гог великий написал картину

"Подсолнухи" - какая красота!

Но, ежели мозгами пораскинуть,

Что он хотел сказать нам? Ни черта!

 

В оценке той картины гениальной

Критерий лишь один - другого нет:

Красиво, любо, нравится - и ладно!

Или не нравится... Ну, тут на вкус и цвет.

 

Но вот картины начали движенье -

Кино - и сразу зритель заворчал:

"Для молодежи в фильме нет идеи

И где же поучительный финал?!"

 

Несправедливость, как удавка, душит:

Выходит, позволительно одним,

Не отвлекаясь на умы, бить в душу.

К другим такой подход неприменим!

 

Спасать миры - не дело для поэтов,

Писателей, актеров и шутов -

На это есть бесчисленно воспетый

Могучий мудрый Бог, в конце концов!

 

Я лишь могу, с дерьмом увидев яму,

Предупредить о ней в своих стихах,

А верить или нет... Решайте сами,

Кто обойдет, кто свалится туда.

 

Вы мне цинизм обычный мой простите,

Но, думаю, полезно будет знать:

Поэт - не Нострадамус, не Спаситель -

Он лишь слова умеет подбирать!