В готическом стиле
Плачет подводка, стекая в замёрзшие лужи.
Плачут деревьев холодные головы-шпили.
Это весна, для которой твой голос не нужен.
Это весна, Meine Liebe, в готическом стиле.
Черной вуалью вздыхает проснувшийся город.
Треском и воем наполнены стоки, канавы -
Это весна, пробудившись, почувствует голод
И в неокрепшие души насыпет отравы.
Рыскает темными улицами-животами
В поисках новых несчастных на окнах и крышах.
Первые жертвы весны опостылевшей данью -
Это мой март, где тебя я уже не увижу.
Траурный ветер затихнет к полуночи только.
И нараспашку, и шторы забытые штилем...
Это, конечно, весна, ну а толку. А толку?
- Это весна, Meine Liebe, в готическом стиле.
