А я пишу стихи...

А я пишу стихи, а ты актёр - играешь

И что нам делать с этой судьбой?

Ты с нетерпением завтра ожидаешь,

А я впервые расцвела весной

 

Ты любишь Маяковского читать,

А мне он жутко ненавистен,

И ты с ухмылкою, но вынужден признать,

Что и Есенин вскользь писал о жизни

 

И если ты подобен слову "страсть",

То я наоборот зовусь " смиренной"

И ты, конечно, ты всю держишь власть.

Я обещаю - буду самой верной

 

У нас не как писал Толстой:

У нас с ним счастье в мелочах

Открыть глаза и видеть пред собой

Всю жизнь в таких родных очах

 

И нам с ним глубоко плевать

На то, что говорят другие.

Я все пишу, как может он играть,

Лишь словом растопив сердца чужие

 

И "сколько их упало в эту бездну"

Я не хочу! Я не желаю знать.

И чтобы задержать в душе весну

Я стала Маяковского читать