Художник

Чистый холст, смятенье, скука,
Кисть покинула его.
Он устал и эти муки,
Не оставляют вновь его.

Карандаш вроде наточен,
Краски новые лежат.
Но вдохновенье не приходит,
Будто муза бы ушла.

Каждый день одно и то же,
Бьет о стену кулаком.
Все получается ничтожно,
Не картина, а фуфло.

Скажите люди, что за ужас?
В голове бардак, дурдом!
Не пишутся его картины,
Будто проклят ими он.

И вот настал тот день прекрасный,
Кисть вновь слушает его.
Создает шедевр ясный,
Чтоб узрели все его.

23.10.14