Мог быть пьяницей я и вором...

Мог быть пьяницей я и вором...
Но, наверно, так Бог ссудил,
И с его незаметным надзором,
С малых лет я поэтом прослыл.

Полюбились мне знойные ветры
И осенняя, тихая рань!
На разлапистые километры
Растянулась небесная ткань.

Позабыв все былые невзгоды,
Я бреду по пожухлой траве.
Старый сад под опал непогоды
Весь осыпался и омертвел.

Пожелтели широкие пашни,
Отзвенел колокольчик степной.
Да и сам я уже не вчерашний,
Обещавший быть только с тобой.

Ты теперь мне совсем чужая.
И, быть может, что в жизни иной,
Я тебе прошепчу: - Дорогая! -
А в ответ прозвучит: - Дорогой!