КАРТОШКА
На темнеющем небе звёзды, словно веснушки,
пахнет дымом костра, где картошку пекут,
и сентябрь засыпает, обнимая подушку
из опавшей листвы, как последний приют.
И баюкает осень день вечерней прохладой,
остывает земля, лёгкий пар изо рта,
всё исчерчено небо, как иглой, звездопадом,
и крадётся котом за спиной темнота.
По забытому саду бродит в сумерках детство
фотографией сна, на которой наш двор,
и печём с пацанами, что живут по соседству,
мы картошку в костре и ведём разговор.
Дым с туманом смешался и сгущается воздух,
в нём звенит заблудившийся летний комар
и лукаво мигают нам ресницами звёзды,
в догоревший костёр, добавляя свой жар.
Дышат у'гли под пеплом, где огонь притаился,
вот и время пришло ужин наш собирать,
как бы месяц на небе нам сейчас пригодился,
чтоб печёные клубни руками достать.
Перепачкавшись сажей, мы ломаем картошку
и вдыхаем душистый её аромат,
собирая с ладони даже малую крошку,
чтоб завидовал нам в темноте листопад.
И была та картошка слаще сна и варенья,
как награда за наши дневные труды,
ах, с каким её ели неземным наслажденьем,
словно не было в мире вкуснее еды.
Мы давно повзрослели и совсем не мальчишки,
но тогда на всю жизнь каждый дымом пропах,
поседели от знаний, прочитали все книжки,
а картошки той вкус до сих пор на губах…
