КАРТОШКА

На темнеющем небе звёзды, словно веснушки,

пахнет дымом костра, где картошку пекут,

и сентябрь засыпает, обнимая подушку

из опавшей листвы, как последний приют.

 

И баюкает осень день вечерней прохладой,

остывает земля, лёгкий пар изо рта,

всё исчерчено небо, как иглой, звездопадом,

и крадётся котом за спиной темнота.

 

По забытому саду бродит в сумерках детство

фотографией сна, на которой наш двор,

и печём с пацанами, что живут по соседству,

мы картошку в костре и ведём разговор.

 

Дым с туманом смешался и сгущается воздух,

в нём звенит заблудившийся летний комар

и лукаво мигают нам ресницами звёзды,

в догоревший костёр, добавляя свой жар.

 

Дышат у'гли под пеплом, где огонь притаился,

вот и время пришло ужин наш собирать,

как бы месяц на небе нам сейчас пригодился,

чтоб печёные клубни руками достать.

 

Перепачкавшись сажей, мы ломаем картошку

и вдыхаем душистый её аромат,

собирая с ладони даже малую крошку,

чтоб завидовал нам в темноте листопад.

 

И была та картошка слаще сна и варенья,

как награда за наши дневные труды,

ах, с каким её ели неземным наслажденьем,

словно не было в мире вкуснее еды.

 

Мы давно повзрослели и совсем не мальчишки,

но тогда на всю жизнь каждый дымом пропах,

поседели от знаний, прочитали все книжки,

а картошки той вкус до сих пор на губах…