Метаморфоза

В горах я становлюсь язычником;

мальчишкой козопасом

на тропе,

где немлет пересохшийся язык мой

от красоты и грозного величия

с землёй и морем слившихся

небес.

 

И козий сыр

и кровь лозы – вино:

чего еще не достает для счастья?

И воздух сух,

и полдень раскален,

и я – в тростинку малую влюблен –

у родника,

в оцепеневшей чаще,

 

гляжу,

на руки голову сложив,

как с камня струйка тонкая

бежит

туда, где путь и смутен и неведом…

 

А где-то Арг уже срубает кедр

и агнец белый под ножом

дрожит.

 

Июнь 2016