Пропадают стихи в переулках

Пропадают стихи в переулках,

Не доходят они до страниц.

Я с Эвтерпой бывал на прогулках,

Собирая слова из частиц.

 

И слагались простые рассказы,

Рисовался вечерний пейзаж...

Запылились на полках алмазы,

Недописанных, брошенных фраз.

 

Сколько раз вдохновение садило

Переписывать сотни страниц.

Сколько раз... Сколько раз приходилось

Проходить незаконных границ.

 

Вечер пал на улицы пледом,

В окнах гаснет искусственный свет.

Я всю ночь, проживая поэтом,

Человеком встречаю рассвет.

 

Можно выкинуть, выбросить в окна,

Выжечь оловом на сердце свет,

Выдрать с корнем мелодий волокна,

Мне не платят за это монет!

 

Можно утром идти на работу.

Покурить на курилке в обед.

Как и все, дожидаться субботы

И копить на новый планшет...

 

Просто жить, наслаждаясь насущным,

Вкусно кушать и сладко спать.

Быть здоровым, несильно пьющим

И уметь заправлять кровать.

 

День настал, выметая потемки,

Солнце светит, слепя глаза!

Не узнают мои потомки,

То, что я растерял слова...

 

Потеряю стихи на бульварах,

Пару строк положу на скамью.

Раздарю все в дворах и барах

Лишь остатки в блокнот донесу.