Она была...
Она была так притягательно прекрасна,
Она была венцом его мечты.
При взгляде на нее так сладострастно -
В нем распускались откровения цветы.
Она плыла рекой привычных будней,
Почти не думая о нем в заботах дней,
А для него театр жизни нудный -
Восторгом жил лишь сценами о ней...
Он ей писал стихи пропитанные скорбью,
В которых глубь души пред нею раскрывал.
В которых клялся ей неистовой любовью
И все отчаянно её ответа ждал...
Она читала их пленяясь обольщением,
Их глас волнующе сознание ласкал.
Поток искрящийся глубинного влечения -
Так зачаровывал и сердце щекотал.
Но пропасть между ними оставалась,
Не жаждала сближения она.
Все будто колебалась, не решалась,
Привержено сомнению верна.
Так время шло... сменялись дни, недели...
Увянул жизни цвет овеянный тоской.
Златые годы незаметно пролетели.
Его не стало... он обрел души покой...
Ну а она... она все ж осознала,
В образовавшейся безмолвием тиши,
Что вместе с ним сама вдруг потеряла -
Ту интригующую часть своей души...
