Подземный переход

Бруталов Михаил

Дождь. Ступени щетинятся брызгами:

Снизу видно, едва из метро.

Люд толпится, загипнотизирован.

Жарко. Пыль водяная. И гром.

Голос крякает въедливый. Кто ж это?

Голос чей? Мужика в пиджаке,

На Л.Н.Гумилёва похожего,

При портфеле и с палкой в руке.

«Помогите!» — зудит он, как нудная

Муха, что ни прогнать, ни поймать,

А живу, мол, один очень трудно я,

И, мол, некому мне помогать.

«Помогите! — не просит, а каркает.

— Вам и детям не дай того Бог!» —

О своей операции раковой.

И желает, чтоб каждый помог.

Будто мы его все не поймём никак,

Будто всех собираясь проклясть,

Зло талдычит о калоприёмнике:

«Я как вы не хожу в унитаз!»

Он ведь здесь неспроста? Разумеется.

Обо мне, обо мне он поёт!

Только противоядье имеется

У меня в этот прόклятый год.

Мне о смерти подумать осмелиться

Нынче не составляет труда.

И, к соседней протиснувшись лестнице,

Я десятку бедняге не дал.

Это гадко. И подло, конечно же,

Что стишок я об этом припас.

Лучше попросту подал бы денежку.

Но пока не могу. Не сейчас.

В тот же день, за дешёвкою рыская,

Чтоб без денег не сесть мне на мель,

Увидал его снова на рынке я

Покупающим яблок портфель.