Подземный переход
Дождь. Ступени щетинятся брызгами:
Снизу видно, едва из метро.
Люд толпится, загипнотизирован.
Жарко. Пыль водяная. И гром.
Голос крякает въедливый. Кто ж это?
Голос чей? Мужика в пиджаке,
На Л.Н.Гумилёва похожего,
При портфеле и с палкой в руке.
«Помогите!» — зудит он, как нудная
Муха, что ни прогнать, ни поймать,
А живу, мол, один очень трудно я,
И, мол, некому мне помогать.
«Помогите! — не просит, а каркает.
— Вам и детям не дай того Бог!» —
О своей операции раковой.
И желает, чтоб каждый помог.
Будто мы его все не поймём никак,
Будто всех собираясь проклясть,
Зло талдычит о калоприёмнике:
«Я как вы не хожу в унитаз!»
Он ведь здесь неспроста? Разумеется.
Обо мне, обо мне он поёт!
Только противоядье имеется
У меня в этот прόклятый год.
Мне о смерти подумать осмелиться
Нынче не составляет труда.
И, к соседней протиснувшись лестнице,
Я десятку бедняге не дал.
Это гадко. И подло, конечно же,
Что стишок я об этом припас.
Лучше попросту подал бы денежку.
Но пока не могу. Не сейчас.
В тот же день, за дешёвкою рыская,
Чтоб без денег не сесть мне на мель,
Увидал его снова на рынке я
Покупающим яблок портфель.
