Снег

Эти трещины на пыльных зеркалах,
Паутиной разбегаются по лицам.
В отраженье встала стрелка на часах,
И застыла прямо в воздухе страница
Дневника, скрывающего жизнь,
В жалком беге рукописной строчки.
Вся она как будто бы дрожит.
Якорями, держат ее точки.

За окном то солнце, то дожди,
И шуршит ковер из мертвых листьев.
Все живое где-то позади,
Где-то в тексте пожелтевших писем.
Все закончится, прикроет раны снег,
Запорошит холм земли раздетой.
И под его толщей, в глубине,
Навсегда останутся ответы.