Идеальная

Мне было пятнадцать, когда я тебя сочинил:
Твой голос, улыбку и взгляд, что пронзает насквозь,
И пусть ты была лишь бумагою с каплей чернил -
Я понял, что мне до тебя ни черта не жилось.

И ты отражалась в зрачках тех, кого целовал;
В звучаньи чужих голосов я искал только твой.
Ты просто меня затопила, девятый мой вал. 
Зачем я придумал тебя идеальной такой?

Была ты бесплотна, но всё же живей всех живых,
И я так упорно пытался тебя отыскать,
Но ты лишь смеялась чуть слышно и била под дых,
А я понимал, что не та мне попалась опять:

Глаза у нее не твои, ведь они холодней,
И в них я не вижу мерцающий, ласковый свет.
Я бился в тебе, словно пленник в оковах цепей,
С тоской наблюдая за мерным течением лет,

А ты все дразнила - то в этой появишься вдруг,
Дыханьем горячим сжигая мне душу дотла,
То в той промелькнешь... Это замкнутый, мать его, круг.
Но, зубы сцепив, я терпел, ведь я знал: ты жила

Не только на смятой бумаге и в мыслях моих,
Я просто не знал точный адрес, но это пустяк,
Твердили друзья мне порой, что я конченый псих,
А я все искал. И любил - как последний дурак.

Тебя... все же нет? Я не верю. Ты слышишь меня?
Я просто пока не нашел, не сумел, только, знай,
Я буду искать до последнего самого дня!
Ведь мне только семьдесят.
Жди меня.
Не умирай.