Жизнь
Отцу
Жизнь, бывало, свою мял в усталых руках словно глину я,
тряс, как камушки в банке малыш годовалый трясет,
и пока что она, не короткая, но и не длинная,
по высокому небу меня еще как-то несет.
Вижу город на двух берегах с провалившейся пристанью,
окунаемый первым дождем в ледяную купель,
тесом крытые избы пустые и ветер неистовый,
голосящий и стонущий, будто побитый кобель.
Пронеси меня, жизнь, над моей стороной колокольною
и еще, и еще раз по тем затаенным местам,
где старуха с козою под крышей живет треугольною
с нашим Богом единым, в другого не веруют там.
Мне без разницы, где ночевать, в Алтуне или в Угличе,
если пустят такого как я на порог молчуны,
мои братья по крови, мои незабвенные русичи,
сыновья каторжан и монголо-татарской чумы.
