Жизнь

Отцу

 

Жизнь, бывало, свою мял в усталых руках словно глину я,

тряс, как камушки в банке малыш годовалый трясет,

и пока что она, не короткая, но и не длинная,

по высокому небу меня еще как-то несет.

 

Вижу город на двух берегах с провалившейся пристанью,

окунаемый первым дождем в ледяную купель,

тесом крытые избы пустые и ветер неистовый,

голосящий и стонущий, будто побитый кобель.

 

Пронеси меня, жизнь, над моей стороной колокольною

и еще, и еще раз по тем затаенным местам,

где старуха с козою под крышей живет треугольною

с нашим Богом единым, в другого не веруют там.

 

Мне без разницы, где ночевать, в Алтуне или в Угличе,

если пустят такого как я на порог молчуны,

мои братья по крови, мои незабвенные русичи,

сыновья каторжан и монголо-татарской чумы.