Блажен, кому Господь свой дар вручает.

Вы не поверите,

Ланит румянец нежный,

Лишь напечатает поэт стихотворенье,

Истома сладкая, священный трепет сердца

Рождаются

От вида самого

Для публики печатанного текста

В нём плод души, мечтаний и сомненья.

 

Восторженно ли свет то перечтёт?

 

Глумливо?

 

Нам судить, увы, невмочь

Пока смущенья полный, губы сжав невольно,

Ряд вариаций звучных гармоничных

Перелистав

И выбрав, наконец,

Певец воопрошающий в томленьи

Не презентует суд своим твореньем.