В бокале...
В бокале хрупкого стекла
томится вкус заката. Свежесть
вдыхает аромата прелесть,
лаская небо. Зеркала
вечерних луж пленяют капли
вновь запоздалых облаков.
И тихим стуком каблуков
гремит за горизонтом. Пакли
задетых ветром в суете
ветвей промокших, низко виснут
почти касаясь трав, и стиснут
дыханьем трепет. В тесноте
бледнеют краски, крик зари
слабеет, задыхаясь. Мрачность
в объятья заключив прозрачность,
вкушает небо изнутри...
