В бокале...

В бокале хрупкого стекла

томится вкус заката. Свежесть

вдыхает аромата прелесть,

лаская небо. Зеркала

 

вечерних луж пленяют капли

вновь запоздалых облаков.

И тихим стуком каблуков

гремит за горизонтом. Пакли

 

задетых ветром в суете

ветвей промокших, низко виснут

почти касаясь трав, и стиснут

дыханьем трепет. В тесноте

 

бледнеют краски, крик зари

слабеет, задыхаясь. Мрачность

в объятья заключив прозрачность,

вкушает небо изнутри...