Сирота

Тихо и мирно, снегом шурша,
Милый мальчишка идёт не спеша
С ангельским личиком добрым наивным
Жаль только взгляд у него не счастливый
Впалые щёки, бледный худой,
Но не пойдёт он сегодня домой
Мать не накормит того малыша
Так и идёт он себе не спеша
Где его мать?
Её просто нет.
И не узнает ребёнок ответ.
«Где же мой папа? – шепчет малыш –
Может, ты тоже ночью не спишь?
Может, как мама, на небесах?
Кто же твой бог? Иисус иль Аллах?
Есть ли он, коли, я шатаюсь один?
Я только бомж, а не господин.
Люди, глядя мне в глаза, смеются
Лишь посмотришь, сразу отвернутся
Чуть коснешься, шепчут: «Наркоман»
Просто есть хочу я! Я не пьян!
Боже, люди, где же ваше сердце
Как насыпать первые вы перца
Пересуды, сплетни, видит бог
Я помочь бы вам никак не смог
Вы же, притеснители, убийцы
Не поймать вам в руки синей птицы
И не зарекайтесь – всё бывает
И никто судьбы не угадает
Как же всё же жизнь не справедлива!» -
Прошептал мальчишка сиротливо,
А вокруг зима, «собачий холод»,
По стране ещё промчался голод,
Никому нет дела до ребёнка
Лишь посмотрят и уйдут в сторонку
И никто не хочет признаваться
Оставаться все одни боятся
Лишь настанет ночь им плакать надо
Даже ничему уже не рады
И в тиши считают, что бомж счастливей
И выносливей, и терпеливей
И не надо думать ни о чём
Только так и думают о нём.
А мальчишка крепко в люке спит
И во сне он с мамой говорит