Дом на иглах

Я сидел на холме, головой в облаках,

и на чёрных глядел стрижей.

Ощущая холодный туман в ногах

и покалыванья ежей.

 

И на запах густой земляничных полян

я скатился клубком в овраг.

И запутался в сети простых землян,

не вникая, кто друг, кто враг.

 

Эти сети несли, в суете и толпе,

имена торопливых лиц.

И прибили меня, наконец, к тебе -

петли вяжущей парой спиц.

 

За вязаньем, гаданьем, своим чередом,

ты вплела меня в свой узор.

В нём увидел я пищу, очаг и дом -

у надежды твоей озёр.

 

Поросли камышом все тропинки к холму.

Застелил небеса ковёр -

ты пришила иголкой меня к нему.

Мелким почерком в договор.

 

Мелким бисером вмётан по стёжкам твоим,

перед кем-то себя меча.

В этих временных швах места нет двоим.

Есть удары, но нет мяча.

 

Мы сидим на иголках, повисли в узлах.

Мы пронизаны нитью слов.

Даже если на сваях и на столбах,

этот дом - просто куча дров.

 

Кислым яблоком стен встрявший в спину ежа -

задержись в них, живи сама.

Вижу облака тень, силуэт стрижа.

Слышу зов своего холма.

 

© Родион Бронников, 09.06.2016

 

Иллюстрация: Зуев Борис "Домик на иголках"