Поэты
Как в поэтической среде
Иных тщеславность душит!
Здесь каждый ходит по воде
Не хуже, чем по суше.
Здесь каждый сам себе пророк,
И,уж, конечно, гений,-
Высокопарно на листок
Сливает стих нетленный.
И вот уж крылья за спиной,
На голове - корона,
Высокомерие стеной,
Как чернь стоит у трона.
Бог подарил ему талант,
А он унизил душу...
И превращается бриллиант
В стекляшку-погремушку.
И превращается поэт
В брюзжащую старуху,
И гаснет несказанный свет,
И тает сила духа.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
