Высоты свободы.
Докуренный окурок - станет пеплом.
Сольётся вздох с вечерним летним ветром,
Взгляд устремится в призрачную даль,
Вновь, прикоснётся к разуму печаль.
Трава - то жухнет, то весной родится.
А в чистом небе - ангел веселится.
Я не могу, конечно же, как он летать,
Но это - не мешает мне мечтать:
Что в вечности рождённая душа,
Потоком ветра, будто крыльями шурша,
Достигнет - той незримой высоты,
Где прахом никогда не станем мы.
Где так свободно от мирских сует,
Вино из звёздных капель - на обед.
И нет правителей, подонков, палачей,
Не нужно кланяться иль жить ловчей…
Последний вздох сольётся с летним ветром,
Печально - если стану просто пеплом.
