Книга

Мы сами пишем жизни книгу,

Не зная, сколько в ней страниц

И часто радуемся мигу,

Достигнув мрачных глав границ.

 

И каждый, кто ответы ищет,

Сказать уверенно б не смог -

Рассказ он или повесть пишет,

Завязку или эпилог?

 

Так часто нам смириться сложно

С тем, что безжалостен устав:

Из жизни вырвать невозможно

Страницы неудачных глав.

 

Ведь сколько ни лелеем строчку,

Покрыть пытаясь красотой,

То слишком рано ставим точку,

То опоздаем с запятой.

 

А кто-то просто оставляет

Бумаги бежевый наряд,

И жизнь безжалостно листает

Пустых страниц нелепый ряд.

 

Но время, подождав немножко,

Закроет книги белый мел.

Оставит каждый под обложкой

Все то, что написать успел.

 

Седой старик-библиотекарь

Найдет свободный уголок,

Страницы жизни человека

Швырнёт под самый потолок.

 

Но если повезёт, настанет

Тот миг, когда окажут честь,

И кто-то наш роман достанет,

Внезапно захотев прочесть.