Жизнь поэта - резаная рана

Моя жизнь поэта - резаная рана,

Что под пластырем времён не хочет заживать.

Взгляд небесных глаз твоих, так душу ранит,

Словно медный серп взрезает голубую гладь.

 

Почему нельзя сказать «Не бейся!», сердцу?

Об утраченном в пустую в ночь, ты не стучи.

Ты бы в пламени своём могло зардеться,

Воспылать строкой, но этот стук неизлечим.

 

Прикоснуться, а потом умчаться ветром,

Штормом ликовать, нестись стихией ста лавин,

Только… падаю к ногам твоим я пеплом,

Жжённый факелом любви которой не любим…

 

Можешь не любить меня, не надо… веришь,

Как бывает больно без взаимности гореть.

Нет мне выхода, все запертые двери,

И не звёзды светят мне, а траурная медь.

 

Ты запретный плод мой в этой жизни, знаю,

Адский пламень нежных губ твоих вскрывает грудь.

Я всю жизнь иду по лезвию, по краю,

Чтоб перед небесным взглядом томным повернуть.

 

Мой источник вдохновенья! Дай мне силы!

Донести свою любовь искуснейшей строкой.

Не чужим быть, а единственным, и милым,

Не по лаве снов, а плыть на лепестке с тобой.

 

Я не верю, что любовь уходит в небо,

Может пламя, испугавшись, замерла в клубок?

Только лёд бездушный греется под снегом,

Что плескался речкой синей между моих строк .