Жизнь поэта - резаная рана
Моя жизнь поэта - резаная рана,
Что под пластырем времён не хочет заживать.
Взгляд небесных глаз твоих, так душу ранит,
Словно медный серп взрезает голубую гладь.
Почему нельзя сказать «Не бейся!», сердцу?
Об утраченном в пустую в ночь, ты не стучи.
Ты бы в пламени своём могло зардеться,
Воспылать строкой, но этот стук неизлечим.
Прикоснуться, а потом умчаться ветром,
Штормом ликовать, нестись стихией ста лавин,
Только… падаю к ногам твоим я пеплом,
Жжённый факелом любви которой не любим…
Можешь не любить меня, не надо… веришь,
Как бывает больно без взаимности гореть.
Нет мне выхода, все запертые двери,
И не звёзды светят мне, а траурная медь.
Ты запретный плод мой в этой жизни, знаю,
Адский пламень нежных губ твоих вскрывает грудь.
Я всю жизнь иду по лезвию, по краю,
Чтоб перед небесным взглядом томным повернуть.
Мой источник вдохновенья! Дай мне силы!
Донести свою любовь искуснейшей строкой.
Не чужим быть, а единственным, и милым,
Не по лаве снов, а плыть на лепестке с тобой.
Я не верю, что любовь уходит в небо,
Может пламя, испугавшись, замерла в клубок?
Только лёд бездушный греется под снегом,
Что плескался речкой синей между моих строк .
