Птицы

Эту осень хвалили за цвет и тепло,

Я по улице шла. Вдруг услышала это:

"Бабочки!

В животе!

Как же мне повезло!

У влюбленных они. И еще много света".

 

А внутри у меня был не бабочек рой,

А внутри у меня только птицы летали.

Каждый день, проведенный вдали, не с тобой,

Они медленно так по одной умирали.

 

Не просились на волю, на воздух, на юг

Не хотели лететь, лишь спокойно сидели.

И, когда не хватало тепла твоих рук,

Они заживо и безрассудно горели,

 

Чтоб от холода душу пытаться спасти,

Чтоб не дать превратиться в жестокую льдину.

Мне на сердце они напевали стихи:

"Я тебе не отдам. Я тебя не покину".

 

Подниматься с колен было так тяжело,

Врачевать, зашивать черной ниткою раны...

Птичья песнь разливалась всем бедам назло,

Я ей вторила в такт и впадала в нирвану.

 

Я молила: "Господь, подари ему путь,

На котором лишь счастье, мечты и надежда".

Ветер прошелестел: "Проживешь как-нибудь".

Между горем и счастьем... А что будет между?

 

Отказалась от силы и стала слабей,

Чтобы плакать уметь, чтоб слезами молиться.

Наполняла по капле десятки морей,

Улыбалась, услышав, что я - лишь синица.

 

Повторяла одно, преклонялась я ниц:

"Помоги ему, Боже, спасти его, Боже".

Заглянула в себя - больше не было птиц.

Пустота.

Он во мне даже их уничтожил.