Птицы
Эту осень хвалили за цвет и тепло,
Я по улице шла. Вдруг услышала это:
"Бабочки!
В животе!
Как же мне повезло!
У влюбленных они. И еще много света".
А внутри у меня был не бабочек рой,
А внутри у меня только птицы летали.
Каждый день, проведенный вдали, не с тобой,
Они медленно так по одной умирали.
Не просились на волю, на воздух, на юг
Не хотели лететь, лишь спокойно сидели.
И, когда не хватало тепла твоих рук,
Они заживо и безрассудно горели,
Чтоб от холода душу пытаться спасти,
Чтоб не дать превратиться в жестокую льдину.
Мне на сердце они напевали стихи:
"Я тебе не отдам. Я тебя не покину".
Подниматься с колен было так тяжело,
Врачевать, зашивать черной ниткою раны...
Птичья песнь разливалась всем бедам назло,
Я ей вторила в такт и впадала в нирвану.
Я молила: "Господь, подари ему путь,
На котором лишь счастье, мечты и надежда".
Ветер прошелестел: "Проживешь как-нибудь".
Между горем и счастьем... А что будет между?
Отказалась от силы и стала слабей,
Чтобы плакать уметь, чтоб слезами молиться.
Наполняла по капле десятки морей,
Улыбалась, услышав, что я - лишь синица.
Повторяла одно, преклонялась я ниц:
"Помоги ему, Боже, спасти его, Боже".
Заглянула в себя - больше не было птиц.
Пустота.
Он во мне даже их уничтожил.
