Я дарю тебе в праздник мозг...
Дорогая, читай стихи,
Где я пьяный, больной, раздетый.
Рифма к слову "стихи" - грехи,
Здесь не надо блистать поэтом.
Пью пыльцу я с весенних трав,
Наполняя колоду мёдом.
А потом топором и... бах!
Утекло всё за так, за даром.
Я дарю тебе в праздник мозг,
Разрывая ауру в клочья.
Раздеваю я запах гроз,
И любовь свою в междустрочья.
Ты читаешь, а я скорблю...
Как болею я левой лопаткой.
Всё ночами не сплю, кричу
От строки этой кроткой, жуткой...
Дорогая, читай, читай.
Пей колоду с таёжным мёдом.
Всё при жизни тебе отдам,
Чтоб под свечи не стать поэтом.
Отзывы
Безбородько Александр04.06.2016
Классно!
Костебелов Андрей04.06.2016
Спасибо, Александр!
Как-то вырвалось так...
Что-то наверное всё-таки есть. На уровне телепатии, какой-то энергии. Не знаю, объяснить не могу. Но, я давно заметил - как только опубликую стихотворение, сплю плохо, кошмары одолевают... а ведь в это время меня читают. То есть опубликованием своего стиха, я раскрываюсь - для удара, для сочувствия, соучастия и.т..д. Этим мы рвём свою ауру. Мы становимся полностью беззащитными... Наверное потому болеем, а многие рано уходят из этой жизни.
Безбородько Александр04.06.2016
У меня все наоборот!
