ПРАВДА, ОБ ОСЕНИ

04.09.12г.

Ну, то, что Осень пора красивая,

Наверно это очень громко сказано?

Вон она, дождливая, плаксивая,

Вся серой краской по стеклу размазана.

 

В рванье листвы больше злата не видать.

Там только, что-то вроде грязной ржавчины.

Тучи-волки спешат синь небес сожрать.

Низко рвутся, ветвями древ захвачены.

 

В глади зеркала асфальтных, серых луж,

Рябит кружочками холодного дождя.

Дворняга-Осень, приняв холодный душ,

Идёт-бредёт, по мутным лужам тем скользя.

 

Хвостом ветров сбивает жухлые листы.

Уж пятерит кленовыми звездами всё….

В реку слёзы льют горбатые мосты,

Учтиво спины прогибая под неё.

 

Пуст двор, лишь одна ворона смелая,

У Шарика куски таскает лучшие.

Скромна, словно «монашка серая».

Ворует что? Грешна, «овца заблудшая».

 

Сизари гуртом расселись под грибком.

И ждут подачек, что в виде крошек хлебных.

А в дожде скосился старый, серый дом,

Будто съёжился от этих ванн «целебных».

 

Смотрю в окно я с печалью и тоской.

Не видя там, очей очарования….

Не Пушкин я, а увы, совсем другой.

Хоть к рифмам и у меня есть дарованье.