Тридцать первое...

Тридцать первое. Май. Ветерок по спине

пробежался застенчиво. Вечер пьянеет

от сиреневой дымки и, будто , извне

томных мыслей ладони к лицу. И сильнее

 

аромата объятья. Целует уста

уходящая в лето прохлада... Темнеет.

Ночь сбивается с ритма, парит высота,

и весеннее сердце слабеет... слабеет...

31.05.2016