Тридцать первое...
Тридцать первое. Май. Ветерок по спине
пробежался застенчиво. Вечер пьянеет
от сиреневой дымки и, будто , извне
томных мыслей ладони к лицу. И сильнее
аромата объятья. Целует уста
уходящая в лето прохлада... Темнеет.
Ночь сбивается с ритма, парит высота,
и весеннее сердце слабеет... слабеет...
31.05.2016
