Псков
Если приехать в город с дозорными башнями,
С травами, мягко по берегам стелящимися,
Если пройтись путями его чуть влажными
Тихим Печальником Дальних Дорог боярышниковых,
Если идти там где крепости, крепости, крепости,
Где колокольни от звона и ветра потрескались,
Где голубая река катит воды сонные,
Где река киселём чужеземных поИт паломников…
Ты со своим не сходящим загаром матовым
В северной этой земле будешь смуглой самою,
В Пскове-Плескове, пахнущем хлебом и свечками,
В Пскове-Плескове, в лицо заглянувшем вечности…
Я сижу у Великой, запахнув свою шаль узорную,
А над травами – марево древнего полдня знойного,
От холмов, ещё помнящих Ольгу-княгиню юную
Поднимается зельем – туман и кудрится струями.
Как сидела она здесь часто в венке ромашковом,
Незамужняя, некрещёная, бесшабашная,
Светлокосая, с луницею под рубашкою…
В резеде и чернике упрячу я ноги босые,
По холодным церквям – богородицы плачут звёздами,
Дунет ветер в лицо сладким всплеском плаща с распятием -
Как пахнёт Рождеством не ко времени, как накатится…
Я в соборе другом отстояла тогда заутреню,
Помню - Дева на фреске всё мальчика в плащ укутывала,
Свечи таяли в зябких руках полурусских девушек,
От хорала и вьюги витражи сотрясались снежные…
Не темней, свет-Довмонт, не грози, не зови отступницей,
Слишком много чего за столетия эти спуталось,
Слишком много во мне корней заплелось – все разные,
Но один из них в эту землю уходит влажную.
А и плывут же по речке ладьи-кораблики,
А и бредут же мимо дорожных крестов печальники,
А и летит колокольный звон – аж до Раквере,
И бледнеют тевтонцы там на дозорах на башнях каменных.
Ах, если приехать в город рассветов яхонтовых,
В город средневековых церквушек сахарных,
Смуглые руки купать там в потоках ветреных,
Тихо вызванивая бисерными браслетами,
Ах, если дать хоть трёхдневный обет молчания
И по пустынным дорогам пройтись – Печальником,
Если приехать в тот город...
Первая половина июня 2015.
