Слова

Нас мало. Мы почти измучены.
Мы — струпья ран сердечных, мы — слова,
То нежное, что в суете не ссучилось,
Не загнано занозою в тела.

Мы брошены к ногам любимой розами,
Мы выжжены кислотами разлук,
Живем по памяти однажды прожитым,
Как будто в замкнутый попали круг.

От дам, которым дать-то — нечего,
От девочек, чья пустота — дары,
Уходим в поволоку вечера,
В апрельские цветущие сады.

Старуха ночь и пыжится и тянется,
Заплывший жиром город шумно спит.
Из нас никто, пожалуй, не оглянется
На жизнь, что остается позади.

И улочками, улицами, трассами,
Закрыв глаза, на ощупь, босиком
Уходим в первый раз себя отпраздновать,
Уносим нежное за горизонт.