Привыкать - это очень больно

Привыкать ― это очень больно, безответно ― еще больнее.
Ты однажды, обычным утром, вдруг поймешь, что уже не та:
Раньше пряталась за стеною, в равнодушие твердо веря,
А теперь ты увязла в путах и погрязла в пустых мечтах.

Разорвать бы ― да силы вышли, улыбнуться ― да нет причины.
«Просыпайся!» ― воскликнет сердце, ― «летаргичная ты моя».
И за окнами август пышет, ночь становится снова длинной,
И от мыслей куда бы деться, ну хотя бы до сентября?

То, что раньше ушло в подполье, притворившись уставшей мышью,
Носик спрятав в пушистых лапках и поджав обреченно хвост,
Поделило себя на ноль и стало даже молчанья тише...
Это "то" под твоей лопаткой прорастает сияньем звезд,

Вырываясь крылом упругим из-под кожи, зудит и ноет,
Запускает по венам солнце, чтоб кипело оно внутри.
Опуская бессильно руки, ты прощаешься вновь с покоем.
Снова где-то в душе скребется то, что... Черт его побери.

Можешь просто молчать, сжимая в ожидании нервном пальцы,
Можешь вовсе уйти в оффлайн и углубиться в свой мир игры,
Только "аська" ― совсем пустая, если... Как мне сейчас сказать бы?

Задыхайся в своих страданьях.
Ну, до времени.
До поры.