Ответ на удаленное письмо.

Как будто заживо отпели,

и вечный мОрок по зубам,

и ветер на верхушке ели,

венки-ветхозаветный хлам.

Пролог. На каменной подушке

сидит наездник...Чуть жива,

сижу и я, как побирушка,

пытаясь подобрать слова.

В ту ночь, когда меня отпели,

давно не мылся фараон,

и вот звезда блестит в купели,

а Варраван бежит в притон.

Ведь я-брюзга. Так подобает

всем маленьким и холостым.

На Патриарших-птичья стая,

и дождь, и ты...Утонет Рим.

Под гнетом пленочных истерик

сползает, словно чешуя,

одна из фирменных Америк-

Бог есть закат.

Я-не твоя.