Литературный соперник или Грустный шансон

Одесса, тёплый весенник вечер. В подвале двухэтажного дома на окраине уютно устроился кабачок. Спустимся по обшарпанным ступеням и мы попадём в небольшой полутёмный зал со стойкой бара и небольшой сценой с белым блютнеровским роялем в углу. За роялем сидит мужчина – тапёр атлетического сложения с чёрной повязкой на правом глазу, явный потомок пиратов. Рядом с ним стоит шансонье – худенький, во фраке с засаленными фалдами, в белой рубашке с бабочкой и в брюках с пузырями на коленях и с неизменными помочами. Они готовы к выступлению. Тапёр берёт аккорд и шансонье начинает петь:

 

Любила меня поэтесса,

Но наш не случился роман:

Я срочно уехал в Одессу,

А хахаль её в Магадан.

 

Дама, перестаньте уже рыдать. Я ещё ничего не спел! Да, я знаю Изю. Нет, его не посадят – он слишком много наворовал. Может быть выберут в мэрию. Нет на мэра он не потянет – кишка тонка.

 

Здесь море, каштаны, Пересыпь,

Гетеры мне шепчут «Забудь»,

Но память о той поэтессе

Томит мою нежную грудь.

 

Товарищ, не стесняйтесь, вынимайте кошелёк из штанов. Да, конечно, я вам не товарищ. Товарищи были в другой стране и в другое время. Теперь вы все господа, даже если без штанов.

 

И надо ж такому случиться

Она мне прислала поклон

И пишет, что едет лечиться

В соседний со мной пансион.

 

Мальчик, мне не нужен косячок! Ах, тебе нужен косячок? В твоём возрасте я ел мороженое. Ну как это объяснить? Взрослые объясните ребёнку, что такое мороженое!

 

Я не Дон Жуан, не повеса,

Живу сообразно годам

И я написал поэтессе

Пусть едет она в Магадан.

Там ей подходящее место

Подыщет любовник–мужик,

И что Магадан, как известно,

Столица любовных интриг.

 

Нет, я не злодей и у меня слабое сердце. Просто погорячился немного.

 

Рыдала два дня поэтесса,

Прочтя мой суровый ответ.

Но мне объяснили в Одессе,

Что я не врубаюсь в сюжет.

 

Нет, я не шахтёр, не из Донбасса и не отщепенец. Вот вы говорите, «нарубили капусты», а огород не разу в жизни не видели.

 

Судьба надо мной посмеялась,-

Так в жизни бывает порой,

Ведь хахаль её, оказалось,

Был литературный герой.

 

Что, коренной одессит сразу бы всё понял? А я не коренной – я пристяжной, всего 50 лет в Одессе и родители по 70 лет, царство им небесное.

 

Теперь я страдаю в Одессе,

Что наш не случился роман,

Грустит под Москвой поэтесса

И едет ЛГ в Магадан.

 

Она на этом кончила стих, так что он всегда будет ехать. Господа, у меня в горле пересохло, подбросьте на коньячок. Как говаривали раньше «чтоб вы так жили, как вы заплатили».