Путник

Тёмный ноябрь, несжатое поле.

Лужи простылой воды.

И покосившиеся как от боли

Избы в них смотрят, пусты.

 

Клочья тумана сереют и дышат

Здесь поселённой бедой.

Каркнет вдруг глухо из каменной тиши

Ворон над крышей худой:

 

"Кто к нам бредёт по заброшенным вёрстам...

Путник, забудь про ночлег!

Мимо пройди и тогда не прервётся

Твой человеческий век".

 

Только ошиблась вещунья в тумане:

Видно, глаза ей застлал.

Шагом неспешным тот в сумраке раннем

Вскоре исчез, лишь оскал

 

Белым блеснул из-под алой каймы

На балахоне.. бубонной чумы.