Приходи, скучаю...

Мне на пле­чи ло­жит­ся хо­лод­ный ве­чер.

Измо­золил ру­ки о гриф ги­тары.

Бь­ет в ли­цо, ма­терясь, не­уем­ный ве­тер,

Тор­га­ши пред­ла­га­ют свои то­вары.

 

Су­ета. Чьи-то ли­ца мне костью в гор­ле,

С са­мой жизнью се­год­ня я в дис­со­нан­се.

Слов­но туф­ли чу­жие мо­золь на­тер­ли,

Буд­то пь­яно кру­жил­ся в чу­жом я валь­се.

 

Всё чу­жое кру­гом: хоть плачь, хоть смей­ся!

Хоть ги­тару раз­бей о зве­нящую мос­то­вую,

И хоть сам об нее ты, сме­ясь, раз­бей­ся!

Не мои те­бя гу­бы сей­час це­лу­ют.

 

И не я для те­бя, все за­быв, иг­раю,

И не мне пос­вя­ща­ешь хмель­ную пес­ню.

Я ведь сам те­бе бро­сил клю­чи от рая!

Я в ли­цо их швыр­нул с горь­ким сло­вом вмес­те.

 

Мне на пле­чи ло­жит­ся хо­лод­ный ве­чер,

И ку­да я бре­ду? Ви­дит Бог, не знаю!

Те­лефон­ным звон­ком за­иг­ра­ет ве­тер.

И два сло­ва все­го: «При­ходи… ску­чаю!»