Не понят,увы.
Мы плачим от боли...
Таланта не скроя...
Ведь как же нам больно,
Прокручивать снова...
Мы пишем и пишем,
Историю жизни.
Во всех мы стихах
Выдаёмся критично..
Все знают что чувствуем мы когда пишем,
Но знаешь, проверить решается высший.
Они ведь прощупывают все через душу,
Пытаются что-то понять у себя.
Эмоции все их,зашкаливать будут...
Но так не поймут всей сути письма.
А руки все пишут,
О всём,об одном.
Понять все хотят,что творится кругом..
Все зляться что стих мой..
Не понят увы..
Как бычьи рога все поднять то хотят..
И все таки как то понять мой рассклад.
Как волк на добычу смотрю я на них,
Ворчать они будут...
А я вдруг утих..
Мне пофигу люди..
Уйдите из глаз...
Я буду все так же,
Рассказывать страх.
