за нас...

Да разве мало нам страданий и невзгод,

Чтоб в сотый раз реинкарнировать по смерти,

Изнемогая, издыхая в круговерти

Омоложений… то бишь - всё наоборот?

Сей тяжкий груз, что тащим мы по валунам,

На плечи взвален нам опять без нашей воли.

Родись и жди своё раненье ножевое,

Свою болезнь, что изнурит тебя… Война

Окатит, колкая, дыханьем ледяным,

Толкнёт под пули, изуродует, раздавит

Всеравнодушной тарахтящей сталью…

Но удивительно, что люди, как блины

Всё выпекаются… пока их не сожрут

Воронки тьмы, всегда голодные до крови;

Плевать на наше им отменное здоровье,

Коль ужин высчитан с поправкой до минут…

Так в чём же смысл? В наказании? В аду,

Что получаем мы, живя на этом свете?

И оступаются, соскальзывают дети

На раскалённую вконец сковороду.

А еж ли кто из нас не хочет новых форм? -

Иных рождений, странствий и страданий?..

Неволить дух, в глазах раба читая,

Как взят был он для жизни на измор?

А он - в отказ. Он, право, не хотел

Рождаться вновь… Да кто его об этом

Тогда спросил и спросит в это лето

В родильном доме в таинстве трёх тел.