Порой судьба...

Порой судьба сюрпризы преподносит.

Бывает то запор, а то, пардон, поносит.

 

Случилось, что поэт не пил четыре дня.

В глазах тоска, колосники огнём горят.

Пропит последний честный гонорар.

И вдохновенья нет, но есть угар,

и многослойный мозговой разжиж.

В душе отстой, в кармане шиш.

Дверной звонок стал выше всякой меры.

Он вдребезги разбил пиита нервы.

«Какого хека не вовремя мне чёрт принёс?»

Хихикал бес. Была то фея давно забытых грёз.

- Сударыня, простите за нетрезвый вид…

- Ах, шалунишка, мой забывчивый пиит!

Ты молодости позабыл утехи.

Нас разлучили творчества потуги и успехи.

Запахло сексом, причём местами подгоревшим.

- Помилуйте, мадам, четыре дня не емши.

С утра нет маковой икринки…

- Коньяк я принесла, стели скорей простынки.

- Как быть? Из старого стакана я не пью.

- Нахал, я до сих пор тебя люблю.

Пред горе рифмоплётом сразу встал

нелёгкий выбор: пан или пропал.

 

Как жаль, что истина не прячется на дне.

Её б, опять пардон, искал я голый в ванной.

Но, как известно, правда вовсе не в вине.

Да и оргазму далеко до истинной нирваны.