Где ты, Маяковский
Читаю Маяковского запоем.
Терзает тонкий слух раздрайный стих-
Его ведет нагаечным конвоем
Неудержимо-гениальный псих.
И восхищаясь дерзостью творений,
Мятежной революции подстать,
Причудливость метафор и сравнений
Стараюсь и принять, и оправдать.
Вы скажете: талантлив, но не гений.
Зато какой размах, напор и страсть!
Он и сейчас себе нашел бы тему
Среди буржуев, предержащих власть.
Приятель солнца, звёзды зажигавший,
Не ведал олигархов - чёрных дыр,
Иначе в наши годы, став постарше,
Сатирой заклеймил бы как проныр.
Рубя с плеча направо и налево
Тех бюрократов, что не дорубил,
Мечту людей на справедливость мира
От грязи бы отмыл и возродил.
И никакой он не заморский страус,
В зелёных перьях строф, размеров, рифм.
Не прятался в песок, а жил без пауз,
И надорвался, недоговорив))
Отзывы
leotim15.05.2016
Немного грустно от вашего стихотворения...
Коба назначил Маяковского главным поэтом и вы поверили, поддались на пропаганду. Ещё грустнее от тех, кто в пику этому назначению штампует иконы с ликом Есенина.
Маяковский, зовущий на баррикады, ломающий старые прогнившие системы? Нет, скорее он тонкий лирик, не успевший себя выразить вполне, а вот Есенин как раз скорее именно бунтарь, чем лирик - за что и поплатился. Да что там говорить... Россия ещё долго будет открывать своих поэтов - таких к примеру как Саша Чёрный, а без иконы пока непривычно русскому человеку.
СТИЛИЗОВАННЫЙ ОСЕЛ
(Ария для безголосых)
Голова моя - темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: "Не поэзия - шваль!"
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял - невежда. К нечистому! Накося - выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу...
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках...
Строфы века. Антология русской поэзии.
Сост. Е.Евтушенко.
Минск, Москва: Полифакт, 1995.
СЕМЁНОВ ВАЛЕРИЙ АНДРЕЕВИЧ .15.05.2016
Впечатлило !!! Сильно!!! Спасибо за стих ! С уважением В.А.
