одна она

Прошла любовь, закрыта книга.
И муза вновь так молчалива,
И не приходит образ той, 
Что рисовал себе порой.
И нету слов, и нету мыслей, 
И нет эмоций, ни страстей, 
И нет язвительный затей,
Чтоб волновать воображенье, 
Твое в ней видеть отражение.
И вспоминать как я тогда,
Посмел любить одну тебя
Хоть и давно все это было,
Но не забыть мне до сих пор
Ее черты прекрасной лиры
Ее очей прекрасный взор