Генрих III Валуа

Король перебирает чётки

И пререкается с шутом

Король о Франции печётся

И о причёске завитой.

 

Нахмурен лоб благочестивый

И в кудри узкий лик ушёл,

Глава уронена почти-что

На рукавов роскошный шёлк.

 

Я в рубище и на коленях

Вас помню перед алтарём...

О, мой король, мой славный Генрих,

Как вы прекрасны были в нём!

 

Терзая каменный розарий

Под звуки мессы неземной,

Каким возвышенным казались

Вы мне, о бедный мой король!

 

Всё кружится: зубцы короны,

Письмо в платке, в бокале яд,

Неблагодарные миньоны,

Шальной народ, предатель-брат...

 

Но гаснут шпаги узких окон

И тянет розами с террас,

И в медальоне тёмный локон

Целую я в который раз.

 

О плащ, о древний лик под шляпой

с пером, о взгляд печальный столь...

Католики и протестанты,

склонитесь, -это ваш король!

 

По ранним улицам Парижа

Он бродит гулкою весной,

Вдоль длинных магазинов книжных,

Кофеен, парков, поздних снов...

 

Он отлучён, убит и проклят,

Так помолитесь за него,

Католики и гугеноты,

Католики и гугеноты,

Католики и гугеноты,

И все, кому не всё равно!