Она

Она из тех, кто не любит спать до полудня.
Ей обычно сидеть до рассвета с чашкою кофе,
Говорит: "Сон - не главное". Ходит там, где безлюдней,
В ушах - наушники, в голове - новые строфы.

Строки тетради, как место полета фантазий,
Городские улицы, как для животных - среда обитанья,
Ее не запугать мучительностью серого, однообразьем,
Она сама, как пятно, притягивает вниманье.

Большой рюкзак по привычке тащит с собою,
Зачем - не спрашивай, и сама-то небось не знает.
Все твердят, слишком странная, кто-то считает чудною,
Ввиду того, что Она - не из обычных, Она - другая.

Ее настрой... меланхолично-одинаков.
Ее веселье - молоко с печеньями и книга.
Как обычно, на полке - Кант, Фрейд, Булгаков,
Тургенев, в ряд - картины в цветах индиго.

Только учебники по физике и алгебре ее подруги,
А враги - стереотипы; только молодость, только свобода!
Презирает каблуки, юбки в пол, клатчи, угги...
Кеды и джинсы, против моды, - на все времена года.

Она не любит шумных компаний и школьных будней.
Защищая право на уединение, не постоит за дороговизной.
Избегает знакомств, отчего кажется безрассудней...
Какой чудак сказал, что вне социума нету жизни?

Порой она выходит подышать свежим воздухом в парке
И скитается одна, как письмо на почте, не нашедшее адресата...
Эксцентричная, яркая, но без общительности и духа бунтарки.
Кому нужны такие, вроде нее, музейные экспонаты?